La agresión era su arte, su más bella creación, la tortura su vida, su droga, su pasión.
Le conocí un frio Lunes, el tenía un abrigo y unos ajustados jeans, su cabello se movía con el viento y su aroma se desprendía de el cómo las flores desprenden su olor en primavera, sus labios estaban rojos por el frio, sus ojos grises se veían apagados, su respiración era constante y lenta, sus latidos se escuchaban tan fuertes para mí que lo único que pude hacer fue reclamarle por estar ahí parado; solo era una excusa para hablarle.
Sonrió sutil y maniacamente, me lanzo una mirada psicópata y se marcho a carcajadas. Sentí miedo, pánico, su mirada simplemente era terrorífica, sabía que iba a hacer, sabía lo que tenía en mente, pero no podía detenerle.
No sé, no quiero saber, no quería saber que fue lo que pasó, no quería detenerme y revivir mis memorias, no quería simplemente llorar.
El sabía, el era consciente de eso, el quería ser amado, y yo quería amarle, pero ninguno era capaz de soportarlo, ninguno lo aceptaría, así qué ambos decidimos irnos, separar nuestros caminos e ir hacia donde el viento quisiese llevarnos.
El hombrecillo se limito a decir; si tú no estás ahí, el mundo entero perecerá, el solo quiere conocer tu paz, no quiere estar solo, no hay razón para estarlo. Lo único que pude hacer en ese instante fue desmoronarme internamente, mi utopía eterna se volvió un caos, el había regresado a mí.
Al verle allí sentado, sosteniendo una copa de vino y mirando hacia el cielo me perturbo en lo más profundo de mi ser, sabía que todavía le amaba, sabía que aunque quisiese odiarle, no lo lograría y mi mente solo me mentiría y encontraría la manera de matar mi corazón, lograría dañar hasta el recuerdo más estable que llegue a tener. Verlo de nuevo significaba revivir.
El estaba ahí parado, delante de mí, a unos cuantos metros de distancia, yo corría y el viento se llevaba los pétalos de la flor que él sostenía en su mano, cuando todos se desmoronaron el murió.
